« Se donner du mal pour les petites choses, c’est parvenir aux grandes, avec le temps. »




[ Samuel Beckett - Molloy ]

 Il me manque ça aujourd'hui.

Le temps pour lire...
Tous ces auteurs, poètes et dramaturges.

Le temps de jouer une pièce, d'être quelqu'un d'autre, juste une heure ou deux.
Il me manque ce théâtre, le vrai...
Je veux le regarder, le sentir.

J'en ai besoin, je crois.





Noir.

 

C'est peut-être stupide.
Mais tu sais,
J'ai peur que tu partes avec elle. 

 
 

 

J'avais peur de toi.
Je me l'avoue seulement aujourd'hui.

Tes mots qui font mal. Tes cris. Ta rage.
Tes poings contre le mur, contre les murs.
Oh des murs il y en eut tellement.
J'ai eu peur, souvent tu sais,
Que le mur se soit moi.

Pourtant j'te l'avais dit que je partirais.
Et toi, là...
Ta bouteille à la main (celle que tu aimais plus que tu ne m'aimais moi), agenouillé dans la rue, recouvert de ton sang.

J'me suis tirée.
Comme on fuit un cauchemar.
Comme on quitte une prison.

J'me suis tirée.

Je me suis obligée à ne pas me retourner.

La dernière fois que je t'ai vu, c'était là.
C'était comme ça.


"Crève avec ma mort sur la conscience."

C'est tout ce que tu as trouvé à me dire cette nuit là.