Une p'tite ruelle, un étroit escalier en bois qui a du en voir monter plus d'un, au dessus du restaurant indien... 

Se sera peut-être là-haut. Sous les toits.

Se projeter. Ce mot, ça fait peur. 

Se projeter :  s'élancer pour se fracasser contre autre chose ?

Ou pas.

La boulangère m'a dit : Ici c'est Alger, mais c'est des bons gars, faut pas croire ! 

Moi j'en doute pas.

En face de la porte, y'a un Sex Shop. Amusant.

Cette rue, je l'aime bien. Y'a pas de voiture. Y'a que des gens. Tout plein de gens.

Alors je veux bien me projeter, si c'est pour me fracasser parmi eux...

Ça développe l’imagination.

Je t’attends. Je marche. Un peu, beaucoup…

Se procurer de quoi rêver.

Quelques gouttes… Il ne fait pas beau.

Qui est l’idiot qui jugea subjectivement de la «beauté» des éléments ? Des nuages et de la pluie ?

Je rectifie. Il fait beau. Il fait « splendide » même.

Attendons, assis sur une souche. Les fesses mouillées. Tant pis.

Cinq, dix, quinze, vingt minutes… Le temps passe, les animaux aussi. Insignifiante, faire partie du décor.

Je ne connais pas meilleur spectacle.

Là-bas… Se sera notre maison. La cabane de trappeur, comme tu dis.

Je me sens vivante, c’est vrai. Trempée, mais vivante.

Cet endroit là, c’est le toit de nos envies.

Et l’attente…

Ne le rendra que plus délicieux.

Bien planquées, là. Au fond d'un placard, au fond d'un tiroir. Pour se rassurer. Se dire que c'est fini, cette fois. Que c'est bel et bien fini.

Mais ça reste là. C'est toujours, là. On ne veut pas les déchirer, on ne veut pas les brûler, les jeter. Ni oublier.

Ce ne sont que des photos, de simples photos. Banales, en couleurs, en noir et blanc... Juste des photos.

Tu les retrouves, tu les regardes. Tu souris.

Elles restent là, juste là. Comme si t'avais tout effacé. Plus de rancoeur. De mépris. De haine. D'amour. Plus rien.

Juste un sourire, pour le souvenir.

C'est ça...

Les photos...